Dans mon quartier de Paris, il est un tout petit bureau de poste, récemment refait à neuf, où un petit espace, à l’écart des guichets, a été aménagé pour le retrait ou l’envoi des paquets. M’y étant rendu pour adresser La Chanson des trois gars à un bon ami, lecteur et abonné de « Crapauds et Rossignols » et pourvoyeur régulier d’ouvrages publiés par la maison d’édition où il travaille, je regardais les emballages proposés aux clients, hésitant entre deux pochettes plastifiées de formats différents. Constatant mon embarras, la postière présente se dirigea vers moi, toute souriante, en me demandant ce que je cherchais. « Je vais prendre cette pochette-là, lui dis-je, désignant la plus grande, c’est pour envoyer un bouquin. » Après un bref regard très professionnel vers l’ouvrage que je tenais à la main, l’aimable employée me dit avec assurance : « Ah ! non, la plus petite, ça va aller, on va essayer, vous allez voir. » Lui confiant alors le précieux document, j’eus la surprise de voir illico une jeune femme curieuse d’en connaître le contenu : « La Chanson des trois gars ? C’est quoi ce livre, ça m’intéresse, j’aime beaucoup la chanson ! » Je lui répondis qu’il s’agissait surtout de réflexions sur la chanson, et plus spécialement la chanson en marge, et que les articles émanaient d’un site internet dont je notais le nom sur un papier afin qu’elle puisse le consulter et se faire une idée. Aucun client ne manifestant d’impatience derrière nous – oui, je sais, ça surprend, mais c’est comme ça dans mon quartier –, ma postière se mit tout de go à lire l’introduction, d’un bout à l’autre. « Ah ! oui, ça m’intéresse. En plus, je rentre à l’hôpital la semaine prochaine, je vais avoir le temps de lire. On le trouve facilement ? » « Euh… non… pas vraiment. Mais si ça vous intéresse, je peux vous en fournir un exemplaire. » Là, je lui avouais que j’étais l’un des trois gars dont les noms figuraient sur la couverture.
Je suis donc revenu chez moi, m’en suis retourné dans mon petit bureau de poste de quartier avec l’exemplaire de la sympathique postière qui, toute contente, a souhaité « une petite dédicace ». Je lui demandai alors son prénom. Et comme en France tout finit par un prénom de chanson, elle a murmuré, souriante : Carole.

Floréal Melgar